Influence

No se contentan con tener dos líneas de ropa, películas,  todo tipo de merchandising y ser multimillonarias antes del 25 años. Ahora las gemelas Mary Kate y Ashley Olsen que saltaron a la fama cuando tenían 9 meses en la serie Tres por tres se lanzaron al negocio editorial de la moda.

Las gemelas lanzaron “Influence” un libro de gran formato que recopila a los artistas, diseñadores y  estilos que las han inspirado en su vida y carrera.

El libro incluye entrevistas, realizadas por ellas mismas, a diseñadores como Diane Von Furstenberg, Karl Lagerfeld, Francisco Costa, Richard Prince y la modelo Lauren Hutton. Además dedicaron páginas a fotos puestas estilo collage y respuestas al famoso cuestionario de Proust, usado también por James Lipton en el programa Inside the Actors Studio.

Las gemelas han captado cada vez más atención con sus estilos personales, lo que las ha ayudado a fomentar las ventas de sus dos líneas de ropa, una The Row que diseña Ashley sola y la otra Elizabeth y James, bautizada en honor a sus otros hermanos, que diseñaron en conjunto.

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Norman Mailer y Truman Capote pertencen al grupo de escritores admirados por la mayoría de los periodistas, aunque yo, que también soy periodista (así es), los prefiero como novelistas y guionistas y no como innovadores del periodismo literario.

Ayer a los 84 años, el autodefinido “angry old man” (un anciano enojado), Norman Mailer falleció de una insufiencia renal. Por la tarde de ayer también, me reencontré con Capote al ver “Infame”, la cinta protagonizada por Toby Jones una adaptación de la novela de George Plimpton Capote: In which various friends, enemies, acquaintances and detractors recall his turbulent career (1997).

Las diferentes razones que me llevaron a pensar en ellos ayer, inevitablemente me regresan a la sala de clases de la escuela de periodismo, cuando jóvenes compañeros se llenaban la boca tratando de analizar el proceso creativo que necesita el periodismo literario y lo estético que es en comparación al resto de los escritos periodísticos.

A mí la verdad me gusta escribir, escribir reportajes, historias o crónicas, también cuentos y columnas, eso no limita a mis escritos a ser eso solamente, también pueden estar inundados de la pluma literaria. Creo que esa es la innovación misma. No el sentarse a escribr algo y decir que será un texto periodístico literario. Algunos creen incluso que el periodismo literario es el que hacen escritores al redactar textos para periódicos o revistas. Pero es más que eso, es conectarse con el sentimiento del escrito, sea este una noticia o una ficción de hechos.

En todo caso, volviendo a la noticia dura, la muerte de Norman Mailer, sea para un periodista o un simple lector, es una gran pérdida. “La canción del verdugo” (Premio Pulitzer 1980), “Los tipos duros no bailan” o “El parque de los ciervos” son relatos  en los Mailer luce su pluma y su desgarbada verborrea. Su vida no fue menos interesante que sus libros y guiones, seis matrimonios (en 1960, apuñaló a su segunda mujer Adele Morales con un cortaplumas durante una fiesta), varias detenciones por protestar en la calle contra guerras y atentados y su apoyo al asesino Jack Abbott con quien escribió un libro de sus días en prisión.

En cuanto a “Infame”, la verdad es que la película me cargó. Jamás vi la gran actuación que destacan de Sandra Bullock y la exacerbada homesualidad de Capote me pareció innecesaria. De todas maneras “Capote” es mucho mejor. 

Este regalo me llegó originalmente el 4 de marzo de 2004, yo estaba en la casa de Lety en Chiloé y la vida de Quique y la mía andaban medias dadas vueltas. Nos hacía bien conversar aunque lo cierto es que el mail no es ni será lo más directo. Hoy nos juntamos, vimos una peli y caminamos, como lo yuntas que somos. Del autor del cuento no sabemos mucho, solo que es costarricense, por más que lo hemos buscado, Quique aún no recuerda como llegó a sus manos. Pero sí recordamos lo importante que es para nosotros.

Una yunta

No eran exactamente marido y mujer; ni es que fueran socios en todo el sentido de la palabra, porque aunque iban mitad y mitad, de vez en cuando las demasías de alguno de los dos daban al traste con las ganancias de un día o más. Lo que si eran era una yunta, es decir, una junta… una juntura en sus harapos, muy flacos, con sus bolsos al hombro, sus cabellos largos y enmarañados, él, insignificantemente más alto que ella; en fin, con ese parecido que de hambre y hastió adoptan los desmerecidos.
La yunta tenía una estrategia; salía a recorrer las calles en un abrazo indescifrable, con el paso coordinado para confundirse con una sola persona.
Dos de los brazos, el derecho de él y el derecho de ella, funcionaban con la precisión de dos extremidades dirigidas por un solo cerebro. Así, como una mantis religiosa con los codos apuntando hacia abajo y los antebrazos hacia arriba, las muñecas dirigían las manos ágiles hacia los bolsos, las bolsas y las mochilas de los transeúntes.
Eran invisibles, y el trabajo de sus manos era de una delicadeza de colibrí. Una mano desabrochaba el cierre o lo desamarraba y lo mantenía abierto hasta que la otra saliera con el botín en el pico. Inmediatamente, aquel cuerpo cuádruple viraba graciosamente hacia la dirección contraria y desaparecía entre la multitud.
Ese era el trabajo de la yunta de sol a sol, de modo que al final de la jornada costaba convencer a las piernas de que dejaran de caminar, y el brazo izquierdo de él, enroscado en la cintura recta de ella, comenzaba lentamente el desentumecimiento mientras, el brazo izquierdo de ella acataba torpemente al orden de salirse del bolsillo del pantalón.A pesar de la visión periférica de sus cuatro ojos, la agudeza de sus cuatro oídos y la alerta constante, la yunta irremediablemente cayó una mañana. Era tan temprano aún que todavía alcanzaron ellos a soltarse velozmente y huyeron por instinto en direcciones opuestas, pero no fueron lejos… Los cuerpos separados ya no supieron cómo actuar: correr en dos piernas resultaba tan ajeno a su naturaleza como mirar con dos ojos o asustarse con un solo corazón.

Redujeron la velocidad hasta quedarse quietitos, se sentaron en el pavimento mirándose en aquella corta distancia sin oponer resistencia. Sólo miraban como a cada uno le arrastraban su otro cuerpo.
Mientras les crecía y les crecía la distancia…

Habían pasado como cinco semanas desde que no iba donde Julio. Lo cierto es que no hay como la mesa redonda. Ayer la conversación rondó la entrevista a Hermann Heidegger en el Artes y letras de El Mercurio, los relatos del hijo de Martin Heidegger sobre las “queridas de su padre”. Nos detuvimos también para analizar el rumor que dice que Hannah Arendt proveía de ideas a Martin. Y que por lo tanto, la de la creatividad era de ella. No es que lo creyéramos, sobre todo porque sus temáticas de análisis son completamente distintas… pero nos sirvió para pensar en otra mujer, por muchos calificada como simple musa, pero que entregó algunos de los relatos eróticos más interesantes: Lou Andreas Salomé.
La amante de Rilke y Nietzsche, la adoración de un médico que enloqueció, según algunos de amor, el experimento sexual de Freud, una mujer de armas tomar. Una mujer con látigo en la mano…

Nunca fue la bailarina más bella del salón.

Nadie se batió en duelo por ella, Sabina nunca la cantó.

Lautrec nunca dibujó sus bellas cicatrices.

Maldita Penélope, nunca regresó Ulises.

No se enamoró de ella ningún cliente,

y no se escondía el mar tras sus ojos verdes.

No había perdido a un hombre, no había desengaño,

sólo unas malas pociones, el hambre, algún fracaso.

La mujer más vieja del mundo vende paz,

espera de pie en lo oscuro,

a que vayas a su encuentro para curarte la herida,

para despejar tus dudas, para enterrarte en caricias,

para esconderte en sus manos, para que te amparen frías.

Recibiendo golpes, y no sólo de la vida.

Como hojas en otoño se iban cayendo sus días.

¿Qué harás cuando el tiempo devore todas tus horas?

Quizás te cubra la nieve, quizás envejezcas sóla.

Mientes y sonríes mientras te crece una ortiga en la boca

cuando besas una piel desconocida.

Y aunque sobrevivas, que no me cuenten batallas,

que no eres bruja del norte ni eres bienaventurada.

La mujer más vieja del mundo vende paz,

espera de pie en lo oscuro,

a que vayas a su encuentro para curarte la herida,

para despejar tus dudas, para enterrarte en caricias,

para esconderte en sus manos, para que te amparen frías.

Flor nocturna, no quiero darle mi pena,

ni mostrarle mi piedad, no quiero compadecerla.

Puta proletaria, con permiso sólo quiero un saludo solidario,

presentarle mis respetos.
Presentarle mis respetos.

* Dando en el clavo como siempre…

“No me acuerdo de olvidarte”. Guy Pearce, “Memento”.

Hola… acabo de llegar, bueno en realidad me bañé, así que deben haber pasado unos quince minutos…
Han pasado varios días desde que no veo tu rostro y te extraño… extraño también que me escuches y me hagas cariño. Extraño que seas tan parte de mí que cuando no estás a mi lado no me reconozco… Extraño no tener a mi partner de karaoke, y tener que esperar a que canten todos los dúos antes de que me toque…jejejeje
De verdad deseo que te des cuenta cuando te necesito… no sabes cuanto te quiero… cada día parece más… como dice Sabina… eres mi conciencia… por eso eres mi mejor amigo y por estos días que ando media llorona de verdad te necesito… un tesito por favor!!!

“Eso de quiero ser soltero es la mayor chorrada del mundo”, Pablo Pelluch, amigo español.

Leo a Santiago Gamboa y extraño cada vez más el periodismo escrito. El reporteo en terreno y eso tan manoseado, pero que es muy cierto, del contacto con la gente.

Extraño quedrame hasta tarde en el diario esperando la confirmación de una noticia o un golpe, en su mayoría escasos.

Extraño también el baile, aunque paulatinamente he vuelto a ejercerlo y no hablo de bailar en una disco. Me he propuesto volver al clásico, es inevitable, es lo que me mata.

Extraño estar ocupada, pero me divierte tener tiempo para salir con amigos y dormir siesta. La verdad… verdad es que uno nunca está conforme con nada….

Esta foto ha sido un éxito, en verdad es hermosa, gracias Claudio, pero debo aclarar que no me he operado nada.

“Cómo iba yo a saber que tenía 13 años? ¡La culpa es de los padres, que las visten como putas!”. Santiago Segura (Airbag).

1. “Pero mami, yo siempre ando con un condón por si acaso”, chica a su mamá en la consulta del ginecólogo.

2. “Parece que este mes no lo van a pasar todos”, mi doc en la consulta antes de mis exámenes.

3. “Siempre me pasa lo mismo. Es que son los cheques que me da el papá de mi hijo. Como siempre está enojado cuando me los tiene que hacer, la firma queda mal”, chica al cajero del banco.

4. “Cómo que no me veí. Si estoy aquí. Si yo me veo en la fila”, joven en la fila del banco.

5. “Yahh, pero tócale con la puntita nomás”, sra. a su marido en el colectivo.

6. “Este ñoño perno es entero bartolo”, estudiante en el metro.

7. “Soy infeliz, enfermo, solo y malhumorado”, amigo enfermo.

8. “Buta!!! estoy mostrando toda la raja y no me avisai”, Caballerito en el metro.

9. “¿Te das cuenta de la cantidad de sodio que hay en lo que comemos?”, mujer en el metro.

10. “Me enamoré, me enamoré, que loco… ¡Me enamoré!, Daniel gritando.

11. -Qué perfume usas?
-Puro olor a cuerpo… está rico ¿no?

12. Ella: Me siento mal
El: Yahh, pero trata de no vomitarme el chaleco
Ella: Guuuuuuaaaaaaaaaa
El: Te dije que el chaleco no!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Pareja de pololos

“Una es más auténtica cuanto más se parece a lo que ha soñado de sí misma”. Antonia San Juan (“Todo sobre mi madre”).

Como se habla de la nada o del todo. De la acción propia, cuando ésta siempre requiere de otro. Cómo se espera la respuesta correcta de un referente incierto. Cómo se genera una acción de habla cuando el espacio de interacción permite tantas reacciones como personas hay.

No siempre pensar implica un acto, por lo tanto aquellos secretos guardados en la mente carecen de una realidad hasta no ser verbalizados, sea como sea que se entiendan y aunque la respuesta no sea la esperada.

Además, qué pasa si cada vez que realizas una acción hay un te quiero implícito, una voluntad de ser correspondida de la forma que se desea; el quiebre se hace inevitable, por lo tanto la acción se condiciona al miedo a la respuesta.

Por lo tanto, lo más correcto sería hacer un examen desde el significado de la conciencia para llegar a la acción no importando el resultado. Esto implica la existencia de un fin supremo que puede o no ser la felicidad o el proceso de errores y aciertos para llegar a una experiencia concreta que nos lleve a definirnos y hablar.

El problema que surge acá es que el acto de habla o acción comunicativa solo se da en la base de la voluntad. Pero esa voluntad necesita de conductores que la lleven a realizar su cometido.

Aquí no hay nada más que pueda ser enunciado; todo lo que puedo hacer es dar un paso adelante como individuo y hablar en primera persona. Lo que no significa, por supuesto, que en primera persona ya todo esté permitido.

Así que no queda más que superar los miedos y abrirse a la acción, estando conciente de que vendrá lo que deberá venir, aunque no sea lo esperado, sea esto bueno o malo.

Y que hacemos entonces, cómo decir cosas con palabras…